Бывает...

Никогда несадитесь запечатную машинку, за свой компьютер, перед чистым листком бумаги с желанием излить свою душу вместе с вошими загонами, бедами и фобиями. А что еще важнее не садитесь писать в состоянии опьянения!
А лучше вообще не допускайте в себе таких мыслей. Каким может окзаться писатель внутри вас не знает никто, даже вы сами, а что прочтут между строк всякие-всякие — вопрос еще больший!

НО меня однажды настигла мысль начатьписать и что из этого получилось? Мои первые рассказы, что я предложу вашему вниманию датированны 2003 годом и были написанны в состоянии страшнейшего опьянения.
Вот они:

БЫВАЕТ...
Бывает, впуская холодный ветер в пустую квартиру, сидишь в углу и тихо пьёшь обчищенную из горла, думая об одиночестве своей души. И даже, гуляя по ночному городу, чувствуешь себя не значимым для этого большого мира и ты хочешь стать огромным как небо, весёлым как солнце и важным как телефон. Бывает ночь опускает на тебя руки и душит, и душит, и душит... Бывает, держа в одной руке бритву, погружаешься в холодную ванну и там уже помогать тебе не нужно... Бывает одиночество далеко, что хочется быть одному и пускать колечки дыма в темноту, пробитую лишь угольком окурка. Бывает, зажигая с утра солнце, ОН уставший приходит к тебе на чай, и вы болтаете до вечера, и, когда ОН уходит, разбитое окно напоминает о забытом желании полёта. Бывает просыпаешься среди ночи и не можешь вспомнить причину этого, зажигая свет, идёшь на кухню, прикуриваешь и подолгу смотришь в одну точку не затягиваясь, а потом, когда уголь обжигает пальцы, встаёшь и идёшь спать... Бывает зажмуришься, бежишь по полю, а через мгновение уже чувствуешь игру ветра в перьях своих крйльев, чувствуешь как поднимаешься всё выше и выше, и впервые, а может и в сотый раз, ощущаешь свободу и, задевая звёзды, задыхаясь, поёшь, а когда открываешь глаза: опять та же земля , ожидающая семян, выпускает струйки дыма. Бывает жизнь приглашает в гости удачу и тогда, гоняя ветер, уходишь в дальнюю дорогу радости, конец которой упирается в небеса одинокого похмелья, серого дождя и жёлтых листьев за окном. Бывает зимним днём так хочется тепла, что впускаешь в двери кого угодно, даже если этот кто-то приходит слишком поздно, и этот кто-то всегда оказывается почему-то ИМ , и он уводит тебя по коридору, в конце которого свет, и последний взгляд, падающий на мир, указывает тебе на ту, что слоняясь над твоим телом, не зная что делать, понимает, что опять опоздала. И с сознанием этого совершает последний полёт. Бывает заглядываешь её в глаза, и ты знаешь всё о ней - она о тебе. Дотронувшись до неё чувствуешь себя, задаёшь ей вопрос и слышишь каждое движение её губ, как пепел развеявшись по ветру, летит сказанная фраза и когда долетает до тебя, это уже не просто слова, это уже целая вселенная, все звёзды в которой говорят лишь об одном. Прислоняясь к её плечу щекой, ты согреваешься дыханием её кожи, закрывая глаза, ты слышишь как она дышит, как бьётся её сердце, как шепчут ей что-то на ушко пугливые феи снов. Бывает ты её обманываешь - она тебя, но ни ты, ни она не замечаете это, и вам легко, как когда-то было легко, совсем давно, сотни лет назад, когда вы, лёжа на тёплом песке, сгорали от счастья и лучей июньского солнца. Бывает, запершись в комнате долго плачешь, как маленький ребёнок, не зная от чего. Бывает в прокуренной кухне чувствуешь свежее дыхание утра, которое стучится в окно, а вечером, засыпая, смотришь в небо сквозь крышу заброшенного всеми, кроме тебя, дома и понимаешь, что это война, которую никто не начинал, но и никто никогда и не закончит.

ГЕНИЙ
У него был странный талант, не похожий на другие, нет это не художник с мировым именем, не поэт и даже не великий музыкант, он был гениальный самоубийца. Этот человек перепробовал все способы и теперь знал точно как, где и из-за чего может умереть человек. В список его подвигов входило неоднократная казнь себя через повешенье, расстрел, и отравление разнымигазами, электричество было у него самым любимым способом убивать себя. Он бросался под поезда, разбивался на машине, сколько он их попортил, прыгал с многоэтажных зданий , в общем как только не убивался, а убиться так и не смог.
Сейчас он ехал в автомобиле по шоссе и не о чём не думал; ветер развивал его длинные чёрные волосы, тёмные глаза сверлили даль встречающей его степями и тёплым ветром с запада Калифорния. Его лицо и тело были всё также молодые . Он не искал больше смерти, он устал умирать, и в данный момент был занят поисками места, где можно скоротать отведённую для него вечность.
День, как и бензин в баке, был на исходе, и, когда ночь на глаза опустила груз темноты, наш гений шёл пешком. На ходу достал последнюю сигарету и остановился чтобы прикурить. Подняв голову, он увидел расстелившуюся перед его взором долину ярко мерцающих звёзд, которые звали в далёкие миры. Как и всегда он был один, дорога стелилась перед ним бесконечным ковром, его клонило в сон. Завидев неподалёку рощу, он решил переночевать, а утром, удаляясь от цивилизации, уйти в горы. Наш герой довольно быстро устроился, разжёг костёр и сделал себе навес, и когда, согревшись, уснул, было уже за полночь.
Рассвет тёплым ветром встречал нашего героя когда он поднялся и направился прочь от шоссе. Через некоторое время на горизонте появились белые шапки гор.
Не дойдя до предгорного леса трёх километров, он увидел хижину, но не стал подходить сразу, хоть желудок и начал напоминать о том, что он пуст, у него как затаился будто в сердце страх, скорее даже не страх, а волнение, словно перед встречей, очень важной встречей, да именно встречей вот с этой девушкой, что выбежала на крыльцо и ветер послушно начал расчёсывать ей волосы. Она остановилась, она провела все эти годы в ожидании, когда-то давно, в раннем детстве, ей он приснился, да он был сейчас именно таким, каким она его видела во сне: небритым, в старом плаще, в шляпе, и с испуганным лицом. А он стоял как вкопанный, словно после удара по голове , и рассматривал её: она была разная: утренний белый цветок, блестящая капля росы, лучшая песня забытого трубадура, холодная луна, висящая в тёплом летнем небе, солнце, блестящее на снегу, лесная тропа, которая ведёт к гибели. Стояла она одиноко, в простом летнем платье; ему никогда не забыть холодные руки в душном калифорнийском рассвете и сухой иссиня-зелёный блеск озёр в её глазах, через много лет, когда он будет лежать в горячке, она будет также
смотреть на него, таким же грустным взглядом, и, подняв глаза, глядя в окно, наблюдая за игрой детей, будет думать о том, насколько насыщенная старость идет сейчас к имению, в котором никогда не было одиночества.
Сейчас он не знает, что через много лет он умрёт от горячки, которой заразится от заблудившегося в детской москита, когда будет целовать свою правнучку на ночь, нет он не знает, что скоро эта девушка родит ему сына, который будет тем человеком, сделавшим ему .бессмертному, гроб и сможет написать только день и год смерти, и имя Морс АдТрэмэнс.